La descompostura

Los niños que arrullaste están en tu bolsillo.

Tu piel se esta quejando por el amargo frío.

Te excedes en sonrisas cuando rozas las nubes.

Los dioses te miman mucho regalándote ilusiones.

El arco iris que tocas y guardas para ti,   

es una intravenosa que te funde hasta morir.

Los sueños se deforman, trasforman lo que ves.

Si vives no importa, todo se olvida después. 

La muerte de tu sombra, los colores se te han ido.

No tienes mas espadas y los escudos se te han perdido.

Los misterios de la tierra asustan a los bebes.

Pero el miedo se termina cuando sabes que tener.